Vide. La cafetière était vide. Cauchemar, enfer, damnation. Blasphème. Comment faisait-elle pour faire passer ce mal de tête sans ce doux arôme ? Les yeux bloqués sur l’objet parsemé de gouttes de café, Natasha sembla au bord de la dépression devant cette vision d’horreur. Spencer était passé par là, il n’y avait aucun doute. Ashley aussi. Trois drogués de la caféine, il était normal que la cafetière se vide en moins de temps qu’il n’en fallait pour le dire. Dépitée, la jeune femme fit demi-tour et, d’un pas nonchalant, retourna se poster derrière son bureau. Depuis qu’Abigail avait quitté la maison, l’agent du FBI reprenait ses insomnies dues à ses cauchemars. C’était prévisible et ça prendrai fin d’ici quelque temps ; elles avaient déjà été en colocation une première fois, jusqu’à ce qu’Abigail aille vivre avec Benjamin. A son départ, la jeune Williams avait été tourmentée par un mauvais pressentiment et n’avait put fermer l’œil qu’après un certain temps d’adaptation. C’était exactement la même chose cette fois aussi. Sauf que Natasha ne savait rien de Nicolas et il ne lui inspirait pas confiance. Comme la plupart des compagnons de sa meilleure amie. Elle en avait fait part à Abigail, lui faisant promettre de l’avertir si quelque chose n’allait pas. Mais, malgré cette promesse, la jeune blonde sentait son amie différente, nerveuse. Ce qui n’était pas dans ses habitudes.

Enroulant une longue mèche dorée autour de son doigt, elle attrapa un dossier, prête à finir sa pile de la journée. Plus vite elle aurait terminé, plus vite elle pourrait aller se détendre pour réfléchir au stand de tir. Elle s’inquiétait pour rien. Le fait de voir sa meilleure amie faire sa vie avec un homme la bouleversait, l’attristait et elle laissait son imagination déborder et trouver n’importe quel prétexte pour qu’Abigail revienne. Ainsi, elle serait certaine de pouvoir garder un œil sur elle. Relisant l’affaire afin de mieux taper son rapport, Natasha s’aperçut que ce dossier comportait un rapport en trop. Une victime s’était malencontreusement glissée dans le mauvais dossier. D’une main, elle vérifia s’il ne manquait pas de rapport d’autopsie dans les autres chemises jaunes, mais le compte y était. Sourcils froncés, l’agent tâcha de se souvenir de quelle affaire il s’agissait afin de savoir à qui appartenait cette victime égarée. Ne trouvant pas, elle fit le tour des bureaux de ses collègues. Morgan, Prentiss, Ashley, Reid lui répondirent par la négation. L’agent fédéral s’était donc rendu dans le bureau d’Abigail. Elle frappa. Trois coups. Toujours trois coups. Pourquoi ? Elle-même l’ignorait. Une fois que son amie l’eut autorisé à entrer, Natasha eut cette boule au ventre. Cette même boule qui la prévenait à chaque fois qu’il y avait quelque chose de grave. Son regard acier se posa sur son ancienne colocataire.

J’ai un rapport d’autopsie en trop et je ne sais pas à qui il est. Il ne t’en manquerait pas un, par hasard ?

Attendant une réponse, elle s’approcha du bureau, ses yeux métallisés sondant avec la plus grande attention Abigail. Quelque chose n’allait pas, c’était certain. Elle remarqua les deux dents posées sur la lèvre inférieure, signe d’anxiété, et, vers la pommette, une tâche sombre. Aussitôt, elle se raidit, son sang ne fit qu’un tour. Contractant la mâchoire et tentant, tant bien que mal, de ne pas s’énerver dans l’immédiat, elle articula, sur un ton dénudé de toute sympathie ;

Abby, depuis quelque temps tu es vraiment étrange. Tu es sûre que tout va bien ? Tu sais que tu peux tout me dire, que je serai là quoiqu’il arrive.

Elle avait bien appuyé certain mot pour pousser la profiler à tout lui raconter. De toute façon, même si elle ne le lui racontait pas, Natasha avait parfaitement compris et n’hésiterai pas à user de la force.

Natasha avait noté chaque geste d'Abigail. Elle la connaissait par coeur. Même si elles voulaient se mentir, elles avaient toujours eu conscience que l'autre le voyait. Sauf qu'elles se taisaient, et attendaient que l'autre vienne lui en parler. Natasha détestait forcer les gens à raconter leur problème. Pour elle, c'était un manque total de respect. Sauf que là, ça semblait trop important pour qu'elle se permette d'obéir à cette règle qu'elle s'était elle-même imposer. Trop perdue dans le fil de ses réflexions, elle en avait oublié ce qui l'avait ammené dans le bureau de son amie d'enfance. Le dossier avec le rapport d'autopsie en trop, ah oui ! Son regard de métal n'ayant plus aucune lueur amusée, elle tâcha de recouvrer une voix calme et douce.

Non pas encore, je vais aller la voir. Merci quand même. Et fait attention à ne plus trébucher, rajouta-t-elle en voulant esquisser un sourire.

Elle tourna les talons, fit mine de vouloir partir. Mais, parvenue devant la porte, elle ferma celle-ci, baissa les stores du bureau de son amie et se tourna vers Abigail. Natasha détestait les mensonges. Depuis toujours. Et si elle ne disait jamais rien lorsqu'Abigail lui cachait quelque chose, elle avait, comme tout le monde, des limites. Des limites qui ne contenaient aucun bleus sur le corps de son ancienne colocataire. S'approchant une nouvelle fois du bureau, elle posa les mains sur la table, plongeant son regard presque translucide dans celui océan de celle qui comptait tant à ses yeux. Elle luttait pour ne pas s'énerver, mais désirait pousser Abigail à se confesser.

Tu sais, Abby, malgré les apparences que nous laissions filtrer, ma famille n'a jamais été parfaite. Mon frère a fait pas mal de conneries quand on était gosse, pas des énormes certes, mais toujours assez grosses pour foutre mon père en rogne. A chacune de leurs disputes, je m'enfermais dans ma chambre pour ne pas entendre leurs cris, je mettais la musique, ou bien j'allai te voir, je ne disais jamais rien. Mais toujours, quand je croisais mon frère juste après, je savais. Il avait beau essayer de le cacher, de me mentir, ma mère avait beau les couvrir, je savais que mon père le frappait. Ma mère étant infirmière, elle parvenait toujours à le soigner, mais aucun de leur mensonge n'a jamais put me faire croire qu'il se contentait de lui crier dessus. Alors quand je vois ma meilleure amie, avec un hématome au niveau de la pommette, qui se mord la lèvre quand elle me voit, baisse les yeux lorsqu'elle prend la parole, je ne veux décemment pas rester de glace et faire comme si de rien n'était.

Le flash-back qui lui avait permis de faire cet aveu lui tirait les larmes. C'était un détail dont elle n'avait jamais parlé, et qui la rendait honteuse ; durant toutes ces années, elle avait vu son frère être la victime des violences de son père, et jamais, elle ne s'était interposée. Jamais, elle n'avait essayé de lui venir en aide. Richard la préférant pour son caractère plus mature et plus posé, il n'aurait jamais levé la main sur elle. Mais à l'époque, elle en avait douté. Elle ne pouvait laissé sa meilleure amie souffrir en silence. Pas comme elle avait laissé son frère.

La colère de Natasha était redescendue à la vitesse d'une boule de pétanque qu'on aurait lancé en l'air, en voyant Abigail fondre en larme sur son bureau. Contournant la table, elle s'accroupit de façon à être à son niveau, passa un bras autour de ses épaules, lui murmura des paroles à l'oreille, ayant recouvrer toute sa patience d'attendre qu'elle parle. D'un main, elle frottait tendrement l'épaule de sa meilleure amie, ayant son regard plongé dans les yeux azur de son amie. Mais à peine la profileur avait-elle commencé à parler de Nicolas, que tous les muscles de l'agent du FBI se contracèrent et sa colère ressurgit. Elle maudissait son instinct qui visait trop souvent juste. Elle aurait aimé se tromper, sur le compte de l'homme. Oui. Elle se souvenait de la façon dont Abigail parlait de lui, elle voyait les étoiles qui illuminaient ses yeux lorsqu'il était dans la même pièce. Et voilà ce qu'il avait fait d'elle, à présent. Lâchant son amie, se relevant pendant qu'elle faisait de même en lui expliquant, à l'aide de gestes frénétiques et tremblant, toutes les violences qu'il lui faisait subir. Un voile orageux vint recouvrir les yeux de Natasha, et une lueur mauvaise brilla dans son regard pourtant si pur d'habitude.

Abigail.

Préférant utiliser le surnom de son amie de toujours, c'était toujours mauvais signe lorsqu'elle employait le prénom entier... Une habitude qu'elle avait depuis l'enfance ; elle appelait souvent les gens par leur surnom lorsqu'ils en avaient, mais à partir du moment qu'elle les usait, ils pouvaient être certain que dès qu'elle employait leur nom, ou pire, leur nom complet, il fallait redouter ce qui allait suivre. Ca pouvait être une grosse crise de colère, comme un long sermont. Quoiqu'il en soit, c'était pas bon. D'autant plus que, lorsqu'on connaissait réellement Natasha, on savait qu'elle n'était pas de ces personnes qui s'énervaient facilement, bien au contraire ; il en fallait vraiment beaucoup pour qu'elle se mette à crier, même si il lui arrivait, plus souvent, d'hausser le ton lorsqu'elle était révolté. Jusqu'à présent, elle n'avait jamais hurlé sur Abigail. Ou sur une toute autre personne qui lui serait vraiment proche. Elle enfouissait toujours sa colère, comme sa tristesse et son amertume au fond d'elle-même. Mais il y avait, là encore, certaines limites. Et Abigail, et surtout ; Nicolas, venaient d'en franchir une.

Regarde où tu bosses. T'es entourée de profilers, à quoi tu t'attendais ?! Tu pensais que personne ne verrait ton changement d'humeur ? Non mais tu rêves là, ma pauvre ! Ils ne te connaissent peut-être pas aussi bien que moi, mais ils sont entraînés, habitués à avoir ce genre de situation, on l'aurait sût un jour ou l'autre. Mais merde Abigail ! Tu bosses avec des agents qui ont, vingt-quatre heures sur vingt-quatre, une arme sur eux ; ils peuvent te protéger. Toi, Allison et ton futur bébé ! Tous les jours, on protège des personnes. Regarde ton boulot ; chaque jours, on rencontre des personnes dans la même situation. Toutes ces personne, qu'on arrête, beaucoup se sont fait battre, et tu as vu ce qu'elles sont devenues ? Tu penses que c'est bon pour Allison d'être témoin de ça ? De savoir que sa mère, cette personne qu'elle admire pour son travail héroïque, est incapable de se défendre ? Qu'elle est faible ?!

Elle avait reculé de quelques pas, et si au départ, son ton s'était voulu calme, elle avait, peu à peu, haussé la voix pour finir en criant. Bien sûr, elle ne pensait qu'Abigail était faible, elle cherchait juste à lui montrer qu'elle faisait preuve d'un manque de logique énorme, qu'elle l'avait déçue, elle comptait lui ouvrir les yeux. Et Nicolas. Nicolas. La première fois qu'elle l'avait vu, elle l'avait prévenu ; apparemment, ça n'avait pas suffit.

C'est normal que tu aies peur. Tu devrais même être terrifiée, oui ! Mais ça ne sert à rien de le dire du moment que tu fais rien que ta situation change ! Bordel Abigail, mais avais-tu la tête ?! Où est-ce qu'il est, là ? demanda-t-elle après une pause.

Elle n'avait pas précisé de qui elle parlait, mais elle savait qu'Abigail comprendrait qu'elle faisait allusion à Nicolas. Elle pouvait ne parler que de lui, de toute manière. Ayant perdu toute patience, fulminant de rage à la fois contre Abigail et contre Nicolas, Natasha attendait que son amie lui réponde.

Voir Abigail répliquer, elle ne s'y attendait pas. Son amie avait toujours eu du répondant, mais jamais au point que ça entraîne une aussi grosse dispute. Et surtout pas dans un lieu aussi public ; on pourrait entendre leurs éclats de voix, et Strauss risquait de leur demander des explications. Mais c'était loin d'être la principale préoccupation de Natasha qui, si elle avait été dans un film fantastique, se serait probablement transformée en démon à ce moment-là. Qu'Abigail hausse le ton sur elle, elle s'en fichait. Mais elle ne supportait pas quand on lui mentait, quand on lui cachait quelque chose d'aussi important qu'une maltraitance. Elle aussi, avait été battue. Torturée serait même plus juste. Durant une semaine. Et elle n'avait été, à l'époque, qu'une adolescente. Et pourtant, si elle en avait eu l'occasion, elle aurait appelé à l'aide. A vrai dire, tous les soirs, elle avait supplié chacun des membres de sa famille de lui venir en aide, mais aucun n'était jamais venu. Elle avait dût apprendre à s'en sortir seule, et elle avait en été brisée, différente. Au fond d'elle, malgré son masque de bonne humeur, elle en souffrait toujours, de cet abandon, de cette trahison.

Parce que tu crois que je n'ai pas connu ça, peut-être ? Abigail, j'avais quatorze ans quand un malade mental m'a enlevée, torturée et violée pendant une semaine sans relâche ! Je savais que j'allai mourir, alors crois-moi, je sais parfaitement ce que ça fait ! Tu sembles l'avoir oublié, mais moi non ! A ton avis, comment une gamine de quatorze ans peut-être réagir face à cette situation ?! Tous les jours, tous le temps, j'appelai à l'aide, sauf qu'à ta différence, il n'y avait personne pour m'aider ! Tu m'entends ? Personne ! Est-ce que tu m'écoutes, parfois ? Je viens de te dire que si nous l'avions sût, nous, l'équipe, nous aurions pût te protéger ! Nicolas, tout homme qu'il est, reste un homme ! Il n'aurait pas put te toucher, car nous aurions été là, nous ! Bordel, est-ce qu'une seule fois, je t'ai lâché depuis qu'on est gosse ? Est-ce qu'à un seul moment de cette putain de vie je t'ai abandonné, laissé toute seule ? Non ! J'ai connu cette situation, chaque jour je sens encore ses mains qui me touchent, j'ai l'impression d'être rouée de coups ! Je fais semblant d'aller bien tout le temps, mais j'en dors pas la nuit tellement j'en suis marquée, pourquoi crois-tu que je bois autant de café par jour ? Par simple plaisir de me bousiller la santé ? Réfléchis bordel ! Je ne dis pas que j'ai toujours raison, juste que si tu m'en avais parlé plutôt, ça ferait des semaines, voire de mois, qu'il serait en taule ! Si tu laisses ta fille voir sa mère se faire battre sans rien dire, sans bouger, alors oui tu es une mauvaise mère ! Tu ne te rends pas compte des effets négatifs que ça peut avoir sur elle !

Contrairement à ce que l'on aurait put penser, aucune larme n'était venu noyer ses yeux gris. En vérité, ils n'étaient même pas humides ; c'était à croire qu'elle devenait une autre personne lorsqu'un tel sentiment de colère l'envahissait. Ses mots étaient tous plus blessants les uns que les autres, son ton glacial était venimeux, elle crachait ses phrases plus qu'elle ne les prononçait. Sa poitrine se soulevait à chaque de ses longues inspirations, ses yeux lançaient des éclairs, toute sa haine pour le monde semblait ressurgir d'un coup, comme une tempête, une gigantesque vague contre laquelle on ne pouvait absolument rien faire. Depuis son viol, elle avait peur de l'abandon, et considérait le mensonge comme la première étape. Son père lui avait mentit ; il lui avait toujours promit d'être présent si elle en avait besoin, qu'il lui suffirait de l'appeler pour qu'il accourt. Il lui promettait toujours qu'il protégerait sa famille. Un beau parleur ! Il avait été la cause des souffrances de son frère, du chagrin dépressif et mortel de sa mère, et il n'était jamais venu lorsqu'elle le suppliait de venir la sauver des griffes de Tyler. Voilà d'où venait sa haine des mensonges. Elle était restée cette adolescente meurtrie, ravagée par ce que la vie lui avait fait subir. Elle ne se calma pas, même une fois qu'Abigail lui eut dit où se trouvait Nicolas. Une lueur folle et méconnaissable éclaira son regard une fraction de seconde, et elle tourna les talons, ouvrit la porte dans un geste brusque, la faisant claque contre les meubles qui se trouvaient derrière.

Tu crois que des juges et des avocats vont m'arrêter ?

Elle s'était exprimée sur un ton plus froid de la glace et elle sortit des bureaux sans se préoccuper des quelques regards qui la dévisageaient. Alors qu'elle entrait dans l'ascenseur, elle vérifia que son chargeur était plein, rangea son Glock 22 dans son étui. Les portes se fermèrent lentement et la détermination ne l'avait pas quitté ; non, ni des centaines de juges, ni des centaines d'avocats ne pourraient l'arrêter.

Palais de Justice. Le lieu même où, parfois, la justice était injuste. Quelle merveilleuse justice ! Tant de criminels étaient relâchés, soit par manque de preuves, soit par négligence de la part du jury. Quelle idée de faire appel à des personnes externes, qui ne s’y connaissaient pas en loi, en matière pénale ! La justice avait trop de faiblesses pour avoir le mérite de porter un tel nom. Nombreux étaient les psychopathes dont la peine encourue n’était pas égale au nombre de victimes sacrifiées. S’il fallait établir la liste de ceux qui ont été libérés au bout d’une vingtaine d’années, les libérés sous caution, ou pour bonne conduite, il était incontestable qu’elle serait plus longue que ceux condamnés à mort, ou mort au trou. Cette pensée exaspérait Natasha, qui ne put retenir un léger sourire en quittant ces lieux. Calme, souriante, et le cœur léger, la jeune femme avait, comme prévu, retrouvé Nicolas. L’homme n’avait d’abord pas compris. Jusqu’à ce qu’elle lui dise qu’elle savait tout, qu’à compter de ce jour, il devrait s’automutiler à chaque fois que l’envie le prendrait. Elle avait lentement rajouté que, pour l’heure, elle n’avait pas assez de preuves pour le foutre derrière les barreaux, mais, en présence des avocats présents lors de la scène, elle lui avait fait promettre de ne plus s’approcher d’Abigail à moins d’un rayon de cent mètres. Elle avait finalement tourné les talons, satisfaite de ses réponses balbutiées. Mais, depuis qu’elle l’avait quitté, une violente migraine l’assaillait, sans qu’elle n’en sache la cause. Mais elle était ravie de son regard apeuré lorsqu’elle était sortie de la salle. « Petite, mais coriace ». Voilà comment elle se définissait. Ses yeux gris survolant la vue que lui offrait le Palais de Justice, l’agent du FBI ouvrit les bras en inspirant profondément, son sourire dévoila ses dents blanches. On eût dit un prisonnier qui redécouvrait l’air pur de la liberté.

La tête levée vers le soleil, la blonde avait déposé ses lunettes solaires sur le bout de son nez et avait rapidement descendu les escaliers qui la menaient vers sa mustang. Voiture qu’elle avait depuis toujours, un cadeau de son frère, lorsqu’elle avait eu le permis. Elle la chouchoutait depuis et l’utilisait dès que l’occasion se présentait. D’un noir nacré, elle ronronnait à peine sa propriétaire avait mis le contact. Alors qu’elle sortait ses clés, sa main se porta automatiquement à son cou, où pendait le collier qu’Abigail lui avait donné, il y avait déjà dix-huit ans. Comme le temps passait ! Il lui semblait qu’hier encore, elles se promettaient de se soutenir coûte que coûte. Mais cette promesse datait, à présent. A l’époque, elles n’étaient pas plus hautes que trois pommes, et elles découvraient tout juste le sens du mot amitié. Aujourd’hui, elles le connaissaient, et en étaient un parfait exemple. Rares étaient les personnes capables de tenir une telle promesse vingt-sept ans durant. Du bout des doigts, elle joua avec le pendentif tandis qu’elle s’engouffrait dans son véhicule pour retourner sur son lieu de travail. Le bâtiment finit par s’élever devant elle, et, reposant ses lunettes de soleil dans la boîte à gants, elle sortit presqu’à regret de sa Ford. Entrant au Département, son sourire n’ayant pas quitté ses lèvres, elle repensait à ses dossiers qu’elle n’avait pas eu le temps de terminer – ce qui lui attirerait sans doute les foudres de Strauss. L’ascenseur s’ouvrait, et elle se rendait vers son bureau lorsque, brutalement, elle fit demi-tour et prit la direction du bureau d’Abigail. Devant la porte, elle donna trois coups.

J’ai laissé mon rapport en surplus ici, expliqua-t-elle, sans sembler comprendre pourquoi sa meilleure amie arborait un regard si triste.

S’approchant du bureau afin de récupérer son dossier, son sourire se fit plus mince. Son ancienne colocataire avait de longues traces rouges sur les joues, preuve qu’elle avait pleuré. Arquant un sourcil, Natasha lui posa la même question que quelques heures auparavant. Sa migraine l’empêchait de se remémorer correctement son rapide passage dans le bureau de sa meilleure amie ; pour tout dire, elle se souvenait lui avoir demandé où se trouvait Nicolas, et s’être rendue au Palais de Justice. Bien sûr, elle savait qu’elles avaient eu une petite altercation, mais ce n’était pas la première fois, et il n’y avait pas mort d’homme.

Inquiète par la tête d’enterrement qu’arborait sa meilleure amie, Natasha s’approcha lentement de son bureau, réédita sa question. Abigail ne semblait pas comprendre, avant de lui offrir un des magnifiques qu’elle savait si bien faire, et qui avaient le don de rassurer la jeune femme blonde. Aussitôt, un sourire vint étirer ses propres lèvres et, même si elle n’était pas vraiment convaincue de l’histoire racontée par son amie, elle savait la peur qui la prenait dans une telle situation. Il n’était pas rare qu’elle égare la bague, et Natasha l’avait déjà rassurée, une fois le précieux objet retrouvé. Elle-même avait peur de perdre le collier qui étincelait sur son cou, et ne l’enlevait jamais. Elle allait prendre la parole lorsque son ancienne colocataire ne put retenir un bâillement, élargissant le sourire de Natasha.

Ne t’en fais pas, je te l’ai déjà dit. C’est une bague. Et puis, elle ne se perd pas facilement, ajouta-t-elle avec un clin d’œil. Bon, je ne vais pas t’embêter plus longtemps, si Strauss ne me voit pas mon bureau, c’est la fin de ma carrière au Behavioral Analysis Unit.

Elle sourit une fois de plus, attrapa le dossier qu’elle avait oublié sur le bureau de sa meilleure amie, et elle tourna les talons. Elle allait passer la porte, lorsqu’elle s’arrêta, et se tourna vers son amie d’enfance, elle lui lança ;

Au fait, Abby, si tu es fatiguée, vas te coucher, d’accord ? Ca ne sert à rien de te tuer à la tâche. Je te couvrirai auprès de Strauss, ne t’en fais pas.

Et sur ces mots, elle quitta le bureau pour aller trouver le sien, oubliant totalement de demander à JJ si le rapport d’autopsie était le sien, et l’altercation qui avait éclaté plusieurs heures plus tôt.